Uncategorized

Budete mě muset na čas u sebe ubytovat, prohlásila tchyně. To, co jí Zdeňka odpověděla, ji úplně zaskočilo.

Taková pyšná ta naše Anička teď je! Vždyť se říká, že peníze kazí lidi! – Vůbec jsem netušila, o co jde a čím jsem se mohla někoho dotknout. Měla jsem krásné manželství, manžela a dvě děti. Pak se vše rozpadlo, když muž zahynul při nehodě. Myslela jsem, že tu bolest nepřežiju, ale maminka mě přesvědčila, že musím být silná kvůli dětem. Vzchopila jsem se, začala tvrdě pracovat a když děti vyrostly, odešla jsem za prací do zahraničí – nejdřív do Polska, pak do Anglie. Prošla jsem mnoha pracemi, dokud jsem začala slušně vydělávat; peníze jsem posílala dětem, koupila jim byty, doma udělala krásnou rekonstrukci. Byla jsem na sebe pyšná. Už jsem plánovala návrat do Česka, ale před rokem se mi všechno změnilo – poznala jsem českého muže, který v Anglii žije už dvacet let. Začali jsme si psát, cítila jsem, že by z toho mohlo něco být. Pořád jsem váhala – Milan nemohl zpět do Česka, já jsem chtěla domů. Nakonec jsem nedávno přijela. Nejdřív jsem se viděla s dětmi a rodiči, na tchány mi ale pořád nezbýval čas. A pak mi kamarádka, která pracuje prodavačkou, přišla povědět: – Tvoje tchýně je na tebe hrozně naštvaná! Prý jsi pyšná a peníze tě zkazily. Že prý jsi jim nikdy finančně nepomohla. Hrozně mě to ranilo – sama jsem vychovala dvě děti, dala jim vše, co jsem mohla, neměla jsem sílu pomáhat ještě tchánům. Po tomhle jsem k nim nechtěla, ale přemohla jsem se – nakoupila jsem jídlo a přišla. Nejprve bylo vše v pořádku, ale ta slova mi nešla z hlavy – nakonec jsem se svěřila: – Víte, nebylo mi lehko všechny ty roky, dělala jsem vše pro děti, neměla jsem žádnou oporu. Tchán na to: – My jsme také zůstali bez pomoci. Každý má děti, které pomáhají, my jsme sami. I my jsme sirotci! Měla by ses vrátit a starat se o nás. Tchýně mě tím zahanbila, ani jsem se neodvážila říct, že v Anglii mám přítele. Odejít jsem musela sama, smutná… Nevím, co dělat. Musím opravdu pomáhat rodičům zesnulého muže? Už to nezvládám!

Hele, víš co, to je fakt dlouhej příběh. Hned ti to vyklopím, protože mi to pořád leží v hlavě.

Uncategorized

0372

Musíte přece předem říct, já jsem nic nepřipravila! Víte vůbec, kolik stojí hostit návštěvu?! – křičela tchyně Jsem snacha: obyčejná, pracující žena bez koruny na hlavě. S manželem bydlíme ve vlastním bytě v Praze, všechno sami zvládáme – hypotéka, účty, práce od rána do večera. Tchyně žije na venkově, stejně jako švagrová. Bylo by to v pořádku, kdyby si nevybraly náš byt jako víkendový resort. Ze začátku to znělo hezky: – My k vám v sobotu na skok. – Nebudeme dlouho. – Vždyť jsme rodina. Jo, “na skok” znamenalo přes noc; “nebudeme dlouho” znamenalo s taškami, prázdnými hrnci a očima čekajícími na hostinu. Každý víkend to stejné: po práci běhám po obchodech, vařím, uklízím, prostírám, usmívám se, pak ještě do noci myju nádobí a uklízím. Paní Valentina sedí a komentuje: – Proč není v salátu kukuřice? – Já mám ráda hustší guláš. – U nás na vsi to tak nedělají. Švagrová dodá: – Jsem tak unavená z cesty. – A dezert není? A nikdy jediné “Děkuju”, “Můžu pomoct?” Jednou mi ruply nervy a říkám manželovi: – Nejsem služka, nechci každý víkend obskakovat tvoji rodinu. – Možná s tím opravdu něco udělat. A tak mě napadlo řešení. Příští víkend volá tchyně: – V sobotu jedeme k vám. – My máme na víkend jiné plány, – odpovím klidně. – Jaké plány? – Prostě naše. A víte co? Fakt jsme jeli, ale ne “za plány” – ale k Valentině na vesnici. V sobotu ráno jsme stáli s manželem na jejím dvorku. Tchyně otevřela dveře – a zamrzla. – Co to má být?! – My vám přišli na návštěvu. Nebudeme dlouho. – Musíte přece předem říct, já jsem nic nepřipravila! Víte vůbec, kolik stojí hostit návštěvu?! Dívám se na ni a v klidu říkám: – Tak vidíte, já tak žiju každý víkend. – Ty mě chceš poučovat? Drzoune! Křik takový, že se sousedi dívali z oken, a my jsme jeli domů. A víte, co je nejzajímavější? Od té doby žádná návštěva bez pozvání. Žádné “my se jen stavíme” ani víkendy v kuchyni. Někdy, aby vás lidé pochopili, stačí jim ukázat, jaké to je být na vašem místě. Udělala jsem správně? Co byste dělali vy v této situaci?

Měla bys mi dát vědět předem, já nic nepřipravila! Víte vůbec, kolik stojí hostit návštěvu?

Uncategorized

0973

Když se Zoya vrátila domů dříve, zaslechla šokující rozhovor manžela s její sestrou – z toho, co slyšela, jí ztuhla krev v žilách

Když se Zdeňka jednoho dne vrátila domů dřív, než obvykle, stala se svědkem rozhovoru, který jí úplně

Uncategorized

082

„Chci konečně žít pro sebe a pořádně se vyspat,“ oznámil manžel při odchodu Tři měsíce – tolik trvalo to šílenství. Tři měsíce bezesných nocí, kdy Maximka řval tak, že sousedi bušili na zeď. Tři měsíce, kdy Marina chodila jako zombie s červenýma očima a třesoucíma se rukama. A Igor se potuloval po bytě zamračený jako bouřkový mrak. „Víš, jak na práci vypadám jako bezdomovec?“ vyhrkl jednoho dne při pohledu do zrcadla. „Kruhy pod očima až po kolena.“ Marina mlčela. Krmila syna, houpala ho, krmila znovu. Začarovaný kruh. A někde poblíž Igor – její muž, který místo podpory jen stěžoval. „Hele, co kdyby ti mamka pomohla?“ navrhl jednou večer, protahoval se po sprše, svěží, odpočatý. „Napadlo mě, co kdybych jel na týden ke kamarádovi na chalupu?“ Marina zůstala stát s lahvičkou v ruce. „Potřebuju odpočinek, Marino. Vážně,“ začal balit věci do sportovní tašky. „Už měsíce nespím normálně.“ A ona snad spí?! Oči jí klížily, ale sotva si lehla, Maximka začal brečet. A už čtvrtýkrát za noc. „Je to těžký i pro mě,“ zašeptala Marina. „To jsem pochopil,“ mávl rukou Igor, cpal do tašky svou oblíbenou košili. „Ale já mám důležitou práci, zodpovědnost. Nemůžu přece k zákazníkům s takovou tváří.“ A v tu chvíli Marina najednou viděla vše zvenčí: ona v umaštěné županu, rozcuchané vlasy, křičící dítě v náručí. A on – balí kufr, utíká od nich. „Chci žít pro sebe a vyspat se,“ zabručel Igor, aniž by se na ni podíval. Dveře se zabouchly. Marina stála uprostřed bytu s plačícím synem a cítila, jak se v ní všechno hroutí. Týden přešel. Pak další. Igor zavolal třikrát – jak se mají. Hlas odměřený. Jako kdyby volal dávné známé. „Přijedu o víkendu.“ Nepřijel. „Zítra určitě dorazím.“ Zase se neukázal. Marina kolébala řvoucího syna, měnila pleny, připravovala umělé mléko. Spala po půlhodinách mezi kojením. „Všechno v pořádku?“ ptala se kamarádka. „Skvěle,“ zalhala. Proč lže? Stydí se. Stydí se, že ji muž opustil. Že je sama s miminkem. Co může být horší? Ale to nejzajímavější přišlo v obchodě – potkala Igorovu kolegyni Lenu. „Kde máte manžela?“ ptala se Lena. „Pracuje hodně.“ „Jasně. Chlapi jsou všichni stejní – jak se narodí dítě, hned se ztrácí v práci.“ Lena se naklonila blíž: „Jezdí Igor často na služebky?“ „Jaké služebky?“ „Tak třeba do Brna, teď byl na semináři. Ukazoval fotky.“ Do Brna? Kdy to? Marina si vzpomněla: minule Igor tři dny nezavolal. Říkal, že byl zaneprázdněný. Lhal, nebyl zaneprázdněný. Odpočíval v Brně. Igor dorazil v sobotu. S kytkou. „Promiň, že jsem nebyl déle. Hodně práce.“ „Byl jsi v Brně?“ Zamrzl s kyticí. „Kdo to řekl?“ „To je jedno. Proč lžeš?“ „Nelžu. Myslel jsem, že tě bude mrzet, že jsem jel bez tebe.“ Bez ní?! S miminkem by stejně nemohla nikam. „Igore, potřebuju pomoc. Chápeš? Nespím týdny.“ „Najmeme chůvu.“ „Za co? Nedáváš mi peníze.“ „Jak nedávám? Platím byt, poplatky.“ „A co jídlo? Pleny? Léky?“ Mlčel. Pak: „Možná by ses mohla vrátit do práce. Aspoň na půl úvazku? Proč jen sedíš doma, najdeme chůvu.“ Sedíš doma. Jako by odpočívala! Tehdy Marina vzala syna, podívala se na Igora a pochopila: tenhle člověk ji nemiluje. Vůbec. Nikdy nemiloval. „Odejdi.“ „Kam jako?“ „Ven. A nechoď domů, dokud si nevybereš – rodina nebo svoboda.“ Igor vzal klíče a odešel. Na dva dny. Pak poslal: „Přemýšlím.“ A Marina mezi tím nespala. Taky přemýšlela. Představte si, že jste poprvé za měsíce sami se svými myšlenkami. Volala maminka: „Marinko, jak se máš? Igor doma není?“ „Je na služebce.“ Zase zalhala. „Mám přijet? Pomůžu?“ „Zvládnu to.“ A to nebylo vše. Matka přijela sama. „Jak to tu máte?“ Rozhlížela se. „Bože, Marinko, podívej se na sebe!“ Marina se podívala do zrcadla. Ano, pohroma. „A kde je Igor?“ „Pracuje.“ „V osm večer?“ Marina mlčela. „Co se děje?“ A Marina se rozbrečela. Opravdu, nahlas, ze zoufalství. „Odešel. Řekl, že chce žít pro sebe.“ Matka mlčela. Pak: „Prevít. Úplně vzácný prevít.“ Marina byla v šoku. Matka nikdy nenadávala. „Vždycky jsem si myslela, že Igor je slabý. Ale až takhle?“ „Mami, možná jsem já chyba? Možná jsem měla chápat?“ „Marinko, není ti těžko?“ Ta jednoduchá otázka Marina pochopila: pořád myslela jen na Igora. Na jeho pohodlí, únavu. Na sebe ani jednou. „Co mám dělat?“ „Žít. Bez něj. Lepší sama než s takovým.“ Igor se vrátil v sobotu. Opálený, očividně „přemýšlel“ na chalupě. „Pohovoříme?“ „Jasně.“ Sedli ke stolu: „Hele, Marino, chápu, že to máš těžký. Ale i mně není lehko. Co kdybych platil a občas se stavil? Zatím budu bydlet zvlášť.“ „Kolik?“ „Cože?“ „Peníze. Kolik?“ „No, tak deset tisíc.“ Deset tisíc. Na dítě, jídlo, léky. „Igore, jdi do háje.“ „Cože?!“ „Cos slyšel. Už nechoď.“ „Marino, navrhuju dohodu!“ „Dohodu? Ty chceš svobodu? A kde je moje svoboda?“ A tehdy Igor řekl větu, která vše rozhodla: „Jakou svobodu? Ty jsi matka!“ Marina se na něj dívala: tady je pravý Igor. Infantilní egoista, který považuje mateřství za doživotí. „Zítra podám na alimenty. Čtvrtina platu. Po zákoně.“ „To si nedovolíš!“ „Dovolím.“ Vyšel, zabouchl dveře. A Marina poprvé cítila: lépe se jí dýchá. Maxim zabrečet. Ale teď věděla: to dá. Uběhl rok. Igor se dvakrát snažil vrátit. „Marino, zkusíme to?“ „Pozdě.“ Igor stěžoval, že je Marina mrcha. Nepřesvědčivě. Marina našla chůvu, nastoupila jako sestra. V práci poznala doktora Ondřeje. „Máte děti?“ „Synka.“ „Kde je táta?“ „Žije jen pro sebe.“ Seznámila je. Ondřej přivezl Maximkovi autíčko. Hráli si spolu a smáli se. Pak častěji chodili všichni do parku. Igor zjistil. Volal: „Dítěti je rok, a ty s chlapama!“ „A co jsi čekal? Měla jsem čekat na tebe?“ „Ale jsi matka!“ „Jsem, no. A co jako?“ Už nikdy nevolal. Ondřej byl jiný. Když byl Maxim nemocný – ihned přijel. Když byla Marina vyčerpaná – vzal je na chalupu. Teď je Maximovi dva roky. Říká Ondřejovi „strejdo“. Igora nezná. Igor se oženil. Alimenty platí. Marina se nezlobí. I ona konečně žije pro sebe. A je to krásné.

Chci trochu žít pro sebe a pořádně se vyspat, řekl Michal, když odcházel z bytu. Tři měsíce.

Uncategorized

0129

„– Míšo, už pět let čekáme. Pět let. Lékaři nám řekli, že děti mít nebudeme. A teď… Podívej! – zastavila jsem se u vrátka, úplně jsem oněměla úžasem. Manžel neobratně vkročil na dvorek a pod tíhou kbelíku s rybami se skláněl. Červencové ráno bylo chladné, ale to, co jsem spatřila na lavici, mi vzalo dech. Na staré lavici u plotu stál proutěný košík. Uvnitř, zabalené ve vybledlé plence, leželo miminko. Jeho velké hnědé oči se na mě dívaly – bez strachu, bez zvědavosti, prostě se dívaly. – Panebože, odkud se tu vzalo? – vydechl Míša, když postavil kbelík a přistoupil blíž. Opatrně jsem projela prsty jeho tmavými vlasy. Miminko se ani nepohnulo, neplakalo – jen zamrkalo. V jeho drobné pěstičce byl sevřený lístek. Opatrně jsem rozevřela prstíky a přečetla: „Prosím, pomozte mu. Nemohu. Promiňte.“ – Musíme zavolat na policii, – zamračil se Míša a podrbal se na hlavě. – A dát vědět na obec. Ale já už měla malého v náručí, tiskla jsem ho k sobě. Voněl prachem cest a neumytými vlásky. Kombinézka byla obnošená, ale čistá. – Hanko, – Míša na mě úzkostně pohlédl, – nemůžeme si ho jen tak nechat. – Můžeme, – setkala jsem se s ním pohledem. – Míšo, už pět let čekáme. Pět let. Lékaři říkají, že děti mít nebudeme. A teď… – Ale co zákony, papíry… Trenky se mohou ozvat, – namítl. Zavrtěla jsem hlavou: Neozvou. Vím to. Chlapec se najednou široce usmál, jako by rozuměl našemu rozhovoru. A to stačilo. Přes známé jsme zařídili opatrovnictví i doklady. Byl rok 1993 – nelehké časy. Za pár dní jsme si všimli zvláštností – malý, kterého jsem pojmenovala Ilja, nereagoval na zvuky. Nejdřív jsme si mysleli, že je jen zasněný, soustředěný. Ale když sousední traktor hřměl pod okny a Ilja se ani nepohnul, sevřelo mě srdce. – Míšo, on neslyší, – šeptla jsem večer, když jsem ho ukládala do staré kolíbky. Manžel dlouho hleděl do ohně v kamnech, pak si povzdechl: Pojedeme k doktorovi do Zahradiště. K doktoru Petříkovi. Lékař Ilju prohlédl a zavrtěl hlavou: Slepota vrozená, úplná. Operace je nemožná – to není ten případ. Cestou domů jsem plakala. Míša mlčel, svíral volant tak, až mu zbělely klouby. Večer, když Ilja usnul, vytáhl ze skříně láhev. – Neměl bys pít… – začala jsem, ale mávl rukou: – Ne, – nalil si půl sklenky a vypil do dna. – Nedám ho pryč. – Koho? – Jeho. Nikam ho nedáme, – řekl rozhodně. – Zvládneme to sami. – Ale jak? Jak ho učit? Jak… Míša mě přerušil gestem: – Když bude třeba, naučíš se to. Jsi učitelka. Něco vymyslíš. Tu noc jsem oka nezamhouřila. Přemýšlela jsem: Jak vychovat dítě, které neslyší? Jak mu dát všechno, co potřebuje? K ránu mi to došlo: má oči, ruce a srdce. Má všechno důležité. Druhý den jsem si vzala sešit a začala psát plán. Hledat knihy, vymýšlet, jak učit bez zvuků. Od té chvíle se nám život úplně změnil. Na podzim bylo Iljovi deset. Seděl u okna a kreslil slunečnice. V jeho skicáři nebyly jen květy – tančily a vlnily se ve zvláštním tanci. – Míšo, podívej, – ťukla jsem mu na rameno. – Zase žlutá. Dnes je šťastný. Za roky jsme se s Iljou naučili rozumět jeden druhému. Nejdřív jsem zvládla prstovou abecedu, potom znakový jazyk. Míša zvládal znakovat pomaleji, ale ta nejdůležitější slova – „syn“, „miluji“, „hrdost“ – uměl už dávno. Škola pro takové děti ve vesnici nebyla, učila jsem ho doma. Číst se naučil rychle, počítat ještě rychleji. Ale hlavně – kreslil. Pořád. Nejprve prstem na oroseném skle. Pak na tabuli, kterou pro něj Míša vyrobil. Později štětcem na papíru i plátně. Barvy jsem objednávala z města, šetřila na sobě, jen aby měl dobrý materiál. Se sousedy to nebylo lehké. Nerozuměli nám, posmívali se Iljovi, hlavně děti. Jednou přišel s roztrženou košilí a škrábnutím na tváři. Beze slov mi ukázal pachatele – Kubu, syna starosty. Plakala jsem, když jsem mu ošetřovala ránu. Ilja mi slzy utíral prsty a usmíval se: neboj, je to v pořádku. Večer šel Míša pryč. Vrátil se pozdě, nic neřekl, ale pod okem měl modřinu. Od té doby Ilju už nikdo neobtěžoval. S dětstvím se změnil i styl jeho kreseb – byly zvláštní, jako z jiného světa. Kreslil svět bez zvuků, ale v těch obrazech byla hloubka, která brala dech. Celý dům byl pokryt jeho obrazy. Jednou dorazila komise z okresu, mají zkontrolovat domácí výuku. Paní s přísným obličejem vešla a zůstala stát před obrazy. – Kdo to maloval? – zeptala se potichu. – Můj syn, – odpověděla jsem pyšně. – Musíte to ukázat odborníkům, – sundala brýle. – Ten kluk… má skutečný dar. Ale my se báli. Svět za vesnicí nám přišel obrovský a nebezpečný. Jak by si tam Ilja vedl bez nás, bez znaků a gest? – Pojedeme, – trvala jsem na svém. – Je to výtvarný jarmark v okresním městě. Musíš ukázat své práce. Ilja už byl sedmnáctiletý. Vysoký, hubený, s dlouhými prsty a pohledem, který viděl vše. Neochotně kývnul – hádat se se mnou bylo zbytečné. Na jarmarku dali jeho obrazy do nejvzdálenějšího kouta. Pět malých pláten – louky, ptáci, ruce držící slunce. Lidé chodili kolem, nakoukli, ale nezastavili se. Pak přišla ona – šedovlasá paní se vzpřímeným držením a ostrým pohledem. Dlouze hleděla na obrazy, pak se prudce otočila ke mně: – Jsou to vaše práce? – Mého syna, – ukázala jsem na Ilju, který stál opodál se založenýma rukama. – Neslyší? – všimla si našeho dorozumívání. – Ano, od narození. Pokývla: – Jsem Věra Nováková, z Národní galerie v Praze. Tenhle obraz… – zadržela dech nad malým plátnem se západem slunce nad polem. – Má něco, co mnoho malířů hledají celý život. Chci ho koupit. Ilja ztuhl, čekal můj překlad jejích slov. Jeho prsty se zachvěly, v očích byl obavy. – Vážně nechcete prodat? – ptala se s hlasem profesionála, co pozná hodnotu umění. – Nikdy jsme… – zarazila jsem se, cítila jsem, jak mi hoří tváře. – Nikdy jsme o tom nepřemýšleli. Je to prostě jeho duše na plátně. Vytáhla koženou peněženku a bez smlouvání zaplatila sumu, na kterou by Míša musel pracovat půl roku ve své dílně. Za týden přijela znovu. Vzala druhý obraz – ruce držící ranní slunce. Na podzim dorazila obálka poštou: „V obrazech vašeho syna je vzácná upřímnost. Hloubka bez slov. To je to, co praví milovníci umění teď hledají.“ Praha nás přivítala šedými ulicemi a chladnými pohledy. Galerii tvořila malá místnost ve starém činžáku. Ale chodili lidé – se zaujatýma očima. Pozorovali obrazy, rozebírali kompozici i barvy. Ilja stál opodál, sledoval pohyb rtů a gest. Tváře mluvily jasně – děje se něco výjimečného. Pak přišly granty, stipendia, články v časopisech. Přezdívali mu „Malíř ticha“. Jeho obrazy – tiché výkřiky duše – našly odezvu u každého, kdo je spatřil. Uplynuly tři roky. Míša neudržel slzy, když syna vyprovázel na jeho první samostatnou výstavu. Snažila jsem se být silná, ale vnitřek mi duněl. Náš kluk už je dospělý. Bez nás. Ale vrátil se. Jednoho slunného dne se objevil na prahu s náručím lučních květů. Objal nás, vzal za ruce a vedl ven z vesnice přes zvědavé pohledy na daleké pole. Tam stál Dům. Nový, bílý, s balkonem a velkými okny. Vesnice už dlouho řešila, kdo tu staví tak draze, ale majitele neznali. – Co to je? – zašeptala jsem, nemohla jsem uvěřit. Ilja se usmál, vytáhl klíče. Uvnitř: prostorné pokoje, ateliér, knihovny, nové vybavení. – Synku, – Míša udiveně koukal kolem, – to… je tvůj dům? Ilja zavrtěl hlavou, ukázal znakově: „Náš. Váš i můj.“ Pak nás vyvedl na dvůr, kde se na stěně domu skvěla obrovská malba: košík u vrátka, žena se zářivou tváří a dítětem v náručí, a nad nimi znakový nápis: „Děkuji, mami.“ Zatuhla jsem, slzy tekly, ale nestíhala jsem je utírat. Můj vždy zdrženlivý Míša udělal krok a objal syna tak pevně, až se jen těžko nadechl. Ilja mu objetí vrátil a pak podal ruku mně. A my stáli tak, tři, uprostřed pole vedle nového domu. Dnes visí Iljovy obrazy v nejlepších galeriích světa. Založil školu pro neslyšící děti v krajském městě a financuje podpůrné programy. Vesnice je na něj hrdá – Ilja, co slyší srdcem. A my s Míšou žijeme v tom bílém domě. Každé ráno vycházím na verandu s čajem a hledím na obraz na stěně. Někdy přemýšlím – co by bylo, kdybych toho červencového rána nešla ven? Kdybych ho nespatřila? Kdybych se bála? Ilja dnes žije v Praze, ve velkém bytě, ale každé víkendy přijíždí domů. Objímá mě a všechny pochyby mizí. Nikdy neuslyší můj hlas. Ale zná každé slovo. Neposlechne hudbu, ale tvoří ji – barvami a tvary. A když vidím jeho šťastný úsměv, chápu – nejdůležitější okamžiky života se někdy odehrávají v úplném tichu. Dejte „líbí se mi“ a napište do komentářů, co si o tomto příběhu myslíte!“

Lukáši, už pět let čekáme. Pět. Doktoři nám řekli, že děti mít nebudeme. A teď Lukáši, pojď se podívat!

Uncategorized

036

Najdeš svou osudovou lásku. Není třeba spěchat, vše má svůj čas Polina měla zvláštní novoroční tradici – každoročně před Silvestrem navštěvovala věštkyni ve svém velkém městě. Byla stále sama, i když se snažila najít poctivého mladého muže, ale všechny už byly dávno rozebrány… “Tento rok potkáš svou životní lásku!” slavnostně prohlásila tmavooká kartářka, když hleděla do blyštivého krystalu. “A kde? Kde přesně ho potkám?” naléhala netrpělivě Polina. “Každý rok mi říkají totéž a roky plynou, aniž bych svou lásku našla.” Dívka žádala přesné místo, jinak pohrozila špatnou reklamou. Věštkyně s povzdechem vymyslela odpověď: “Potkáš ho ve vlaku! Vidím vysokého pohledného blondýna – jako princ z pohádky…” “A v jakém vlaku, kdy přesně?” “Na konci roku, před Silvestrem! Jeď na nádraží, srdce ti napoví, kam koupit jízdenku…” Polina odešla šťastná a honem pospíchala na hlavní nádraží. U pokladny však ztratila odvahu a nevěděla, kam jet. Nakonec zamumlala: “Praha… na 30. prosince, kupé.” Už si představovala, jak sedí v útulném kupé s čajem, když nečekaně vstoupí ON – její princ… Doma rychle balila na cestu, nedomýšlela následky, kde oslaví Silvestr v cizím městě… Chtěla jen, aby se věštba splnila. Zvlášť o svátcích, kdy všichni nakupovali dárky, byla její samota bolestivá. V kupé ji navštívila jen starší paní s velkou taškou: “Zlatíčko, jedeš správně?” A Polina si začala říkat, že dělá hloupost. Po pár slovech se svěřila paní, co ji přivedlo do vlaku. “Holka, proč věříš šarlatánům? Najdeš svou lásku, ale nesmíš spěchat – vše má svůj čas…” Na neznámém nádraží jí paní nabídla, aby jela k ní domů na Silvestra místo nervózního čekání ve výpravní hale. Doma je už čekal paní syn, vysoký blondýn. Polina se začervenala – vypadal přesně jako kluk z jejího snu… Společně slavili Silvestr a syn navrhl, aby u nich zůstala déle. Další rok už slavili svátky všichni společně – paní Světlana, Sášek, Polina a malý Artík… Věříte na silvestrovské zázraky?

Najdeš svůj osud. Není kam spěchat. Všechno má svůj čas. Barbora měla podivnou, prastarou tradici.

Uncategorized

028

Dejte nám klíče od vaší chalupy, rádi bychom tam na svátky pobyli: Manželé pozvali přátele na návštěvu na venkov, netušili však, jaké následky to bude mít.

2. ledna 2023 Letos jsme s Alenou strávili Silvestra doma v Praze. Moje máma, paní Jaroslava, byla nemocná

Uncategorized

029

– Babičko Allo! – vykřikl Matěj. – Kdo vám dovolil držet vlka na vesnici?

Babičko Aleno! vykřikl Matěj. Kdo vám dovolil držet vlka ve vesnici? Sedím ve svém starém domě na kraji

Uncategorized

0153

Včera jsem dala výpověď. Bez žádosti, bez dvoutýdenní lhůty. Jen jsem položila na stůl talíř s dortem, vzala kabelku a odešla z bytu své dcery. Moje „zaměstnavatelka“ byla vlastně moje dcera – Petra. Výplatou byla podle mě všechny ty roky láska. Jenže včera mi došlo: v ekonomice naší rodiny nemá moje láska žádnou hodnotu oproti zbrusu novému tabletu. Jmenuji se Anna, je mi 64 let. Podle papírů jsem důchodkyně, bývalá zdravotní sestra, žiju skromně na okraji Prahy. Ve skutečnosti jsem řidička, kuchařka, uklízečka, domácí učitelka, psycholožka a pohotovost pro dva vnuky: Honzu (9 let) a Vítka (7 let). Jsem to, co se u nás nazývá „vesnická babička“. Pamatujete: „dítě vychovává celá vesnice“? V dnešním světě je tou „vesnicí“ jedna unavená babička, která žije na kávě, kozlíkovi a ibalginu. Petra pracuje v marketingu. Její muž Martin dělá finance. Jsou to dobří lidé – aspoň jsem si to říkala. Pořád ve spěchu, unavení, jesle jsou drahé, škola složitá, kroužky ještě horší. Když se narodil Honza, dívali se na mě jako tonoucí. „Mami, na chůvu nemáme. Cizím nevěříme. Jen tobě.“ Souhlasila jsem. Protože jsem nechtěla být přítěží. Proto jsem se stala oporou. Můj den začíná v 5:45. Jednu ke nim, vařím kaši – ne ledajakou, ale „pořádnou“, protože Vítek nejí instantní. Chystám děti, vozím je do školy. Vrátím se, pucuju podlahu, kterou jsem nezašpinila, a WC, které jsem nepoužila. Pak zase škola, kroužky, angličtina, fotbal, domácí úkoly. Jsem babička v režimu. Babička „ne“. Babička pravidlo. A ještě je tu Lenka. Lenka – Martinova maminka. Bydlí v novostavbě u Berounky. Naparáděná, nová auta, cestování. Vnuky vidí dvakrát ročně. Neví, že Honza má alergii. Neví, jak uklidnit Vítka, když má hysterii z matematiky. Ani jednou neprala zvratky z dětské sedačky. Lenka je babička „ANO“. Včera slavil Honza deváté narozeniny. Chystala jsem se několik týdnů, peněz moc nemám, ale chtěla jsem dát něco opravdového. Tři měsíce jsem mu pletla těžkou deku, protože špatně spí. Vybrala jsem barvy, které miluje. Vložila jsem do ní všechno. Upekla jsem pravý dort – ne z prášku. V 16:15 se ozval zvonek. Lenka vtrhla jako vichřice – parfém, účes, tašky. „Kde jsou moji kluci?!“ Vnuci mě doslova odstrčili, aby ji objali. „Babičko!“ Sedla si na gauč, vytáhla tašku s logem. „Nevěděla jsem, co mají rádi, vzala jsem to nejnovější.“ Dva herní tablety. Nejlepší. „Bez omezení,“ mrkla. „Dneska platí moje pravidla!“ Děti ztratily rozum, dort byl zapomenut, hosté taky. Petra a Martin zářili. „Mami, proč…“ řekl Martin a nalil jí víno. „Hrozně je rozmazluješ.“ Stála jsem s dekou v ruce. „Honzo… mám pro tebe taky dárek… a dort…“ Ani nezvedl oči. „Teď ne, babičko. Procházím level.“ „Vždyť jsem pletla celou zimu…“ Vzdychl: „Babičko, deky nikdo nechce. Lenka přinesla tablety. Proč jsi vždycky tak nudná? Nosíš jen jídlo a oblečení.“ Podívala jsem se na dceru. Čekala jsem, že zasáhne. Petra se rozpačitě usmála: „Mami, nezlob se. Je to dítě. Samozřejmě je tablet zajímavější. Lenka je ‘veselá babička’. A ty… no… jsi každodenní.“ Každodenní babička. Jako každodenní nádobí. Každodenní kolona. Nutná, ale neviditelná. „Chci, aby tu Lenka bydlela, ta nenutí dělat úkoly,“ řekl Vítek. A tehdy ve mně něco prasklo. Složila jsem deku, položila ji na stůl, sundala zástěru. „Petro. Končím.“ „Jak to? Dort?“ „Ne. Všechno.“ Vzala jsem kabelku. „Nejsem spotřebič, který jde vypnout. Jsem tvoje máma.“ „Mami, kam jdeš?!“ vykřikla. „Zítra mám prezentaci! Kdo vyzvedne děti?“ „Nevím,“ řekla jsem. „Možná prodáte tablet. Nebo ať zůstane ‘veselá babička’.“ „Mami, potřebujeme tě!“ Zastavila jsem se. „V tom je ten problém. Potřebujete mě. Ale nevidíte.“ Odešla jsem. Dnes jsem vstala v devět. Uvařila si kávu, seděla na verandě. Poprvé za mnoho let mě nebolela záda. Miluju vnuky. Ale už nebudu žít jako neplacená služka za slovem ‘rodina’. Láska není sebezničení. A babička není zdroj. Pokud chtějí babičku v režimu – ať režim respektují. Zatím… Asi se přihlásím na tanec. Říká se, že to dělají ty ‘veselé babičky’.

Včera jsem dal výpověď. Bez papírů, bez dvoutýdenní lhůty. Prostě jsem položil na stůl talíř s dortem