Prstýnek na cizí ruce
Telefon se rozezvučel právě ve chvíli, kdy Jitka vhazovala drobné do parkovacího automatu. Sáhla do kabelky, uviděla na displeji jméno Radek a z nějakého důvodu nereagovala hned. Nechala mobil chvíli vyzvánět, sledovala blikající číslice na automatu, pak přece jen zvedla hovor.
Jitu, ahoj. Hele, zdržím se. Porada se nějak protáhla, pak ještě jednání, to znáš. Přespím tady, vrátím se zítra večer.
V Brně?
No jasně, v Brně. Vždyť to znáš.
Znala. Po třiceti letech manželství už věděla ledacos. Jak protahuje samohlásky, když je unavený. Jak nechává krátkou pauzu před to znáš, když chce ukončit rozhovor. Jak říká no jasně trošku podrážděně, když se ho na něco ptá dvakrát.
Ale tentokrát bylo něco jinak.
Schovala telefon do kabelky, otočila se a tam stála jeho auto. Černý sedan, který měla vrytej do paměti včetně té malé promáčkliny na zadním nárazníku, kterou Radek sliboval spravit už dva roky. Auto stálo v rohu parkoviště u obchodního centra. Tady, v jejich městě. Žádné Brno.
Jitka neběžela. Nevolala znovu. Prostě chvíli zůstala stát, zadívala se na to tmavé auto, a pak šla pomalu k vlastnímu autu, nastartovala a jela domů.
Doma postavila konvici na čaj, nakrájela chleba, namazala máslem. Sedla si ke stolu, jedla, přestože vůbec neměla hlad. Venku mrholil říjnový déšť, bubnoval do plechového parapetu a ten zvuk se Jitce zdál zvláštně přiléhavý k tomu, co cítila.
A nebo ne. V tom byl ten problém.
Čekala, že přijde panika, slzy, vztek. Ale uvnitř bylo ticho a nějak chladno. Jako v pokoji, kde se dlouho netopilo.
Druhý den zavolala sestře.
Markéta to nebrala. Bylo to zvláštní, vždycky totiž zvedla telefon hned. Vždycky, i kdyby dělala cokoliv, dveřmi hned proletělo to rychlé, zadýchané haló. Jitka volala znovu, pak ještě jednou. Po třetím pokusu přišla esemeska: Jitu, jsem teď zaneprázdněná, ozvu se později.
Později se protáhlo na tři dny.
S Markétou nikdy neměly tak dlouhé ticho. Ani když se pohádaly (a to se nestávalo často), mlčely nanejvýš den. Markéta byla mladší o deset let a těch deset let bylo vždycky znát; byla živější, lehkomyslnější, uměla se smát sama sobě, zavolat v sedm ráno s historkou, která nemohla počkat.
Jitka si na to zvykla. Zvykla si, že Markéta zavolá, objeví se bez ohlášení s koláčem nebo s novinkami, mluví rychleji, než je běžné, a že je s ní vždycky trochu hlučno a teplo.
A teď tři dny ticho.
Jitka nečekala dál. Vzpomněla si, že před měsícem vezla věci do porodnice na Komenského. Kamarádka Iveta jí předávala balík dětských věcí pro snachu. Jitka to tehdy jen rychle předala vrátné a jela dál, ale cestu si pamatovala. Hlavně kvůli malému parku před porodnicí s krásně žlutými keři, všimla si jich a říkala si, jak je to hezké místo.
Proč jí teď na mysl přišla právě porodnice, to by nedokázala přesně říct. Nějak jí to prostě seplo, tichý, nevyslovený pocit, jako když si člověk pospojuje střípky v hlavě, ale ještě nemá jasnou myšlenku.
Ve středu okolo poledne tam zajela.
Zaparkovala na stejné straně ulice, trochu dál od vchodu. Postála pod skoro holými stromy, pár žlutých listů se drželo z posledních sil. Byla zima, zapnula si kabát až ke krku.
Radek se vynořil z bočního vchodu. Nesl kytici, menší pugét, něco bílého a růžového v igelitu. Šel rychle, trochu shrbeně, jak býval poslední roky. Jitka ho pozorovala zpod stromů a čekala, že se otočí a uvidí ji, něco se stane. Neotočil se. Vešel zpátky tou samou boční cestou.
Stála ještě dvacet minut. Pak uviděla Markétu.
Vyšla hlavním vchodem, po boku mladou sestřičku s dětským kočárkem. Markéta vedla kočárek jednou rukou, na tváři měla výraz, který Jitka neuměla správně pojmenovat. Ne štěstí. Něco složitějšího; únava i něha dohromady. Pohled, jakým se díváme na něco, co je nám až do dřeně vlastní.
Jitka udělala krok vpřed.
Markéta zvedla hlavu a zastavila se. Stály naproti sobě, jen pár metrů a jedna dlažební cestička mezi nimi. Říjnový vítr si pohrával s Markétinými vlasy. Sestřička s taktem odsunula kočárek stranou a předstírala, že hledí jinam.
Jitu, řekla Markéta. Hlas měla klidný, ale Jitka viděla, jak napjala prsty na lemování kočárku.
Ahoj, Markéto.
Chvíli mlčely. Pak Markéta řekla:
Pojďme dovnitř. Je zima.
Místnost pro návštěvy páchla sterilně, topení jelo na plné obrátky. Jitka si sundala kabát, pověsila ho na židli a sedla si. Markéta zůstala stát. Sestřička odešla s kočárkem.
Čekala jsi mě? zeptala se Jitka.
Ne. Ale věděla jsem, že dřív nebo později
Nedopověděla to. S bolestí si přejela čelo, a pak skoro naštvaně řekla:
Jitu, není to tak, jak si myslíš. Je to náhradní mateřství. Pro tebe. Chtěli jsme ti udělat radost, víš? Vždycky jsi chtěla dítě, a když se ukázalo, jak na tom jsi se zdravím
Jak na tom jsem se zdravím, zopakovala Jitka. Nebyla to otázka, jen zopakování.
No jasně. Po tom, co ti řekli lékaři. Že nemůžeš. Tak jsme to s Radkem vymysleli, že ti dáme dárek. Že já dítě odnosím…
Markéto Jitka zvedla ruku a Markéta umlkla. Vidím mámin prstýnek.
Markéta sklopila pohled na levou ruku. Na prsteníčku měla starý prstýnek s drobným tmavě červeným kamenem, jemná rytina na obroučce, mámin prstýnek. S Markétou si ho po mámině smrti střídaly každá rok. Naposled ho měla Jitka tři roky zpět. Pak ho dala Markétě. Ta jí ho měla vrátit minulý rok.
Nevrátila. Řekla, že ho ztratila. Jitce to bylo tehdy líto, ale nehádala se. Prostě ji to zabolelo.
Jenže teď ho měla Markéta na ruce. Na prsteníčku levé ruky. Jako snubní.
Markéto, řekla Jitka tiše. Dej mi ty papíry, co Radek nechal na stolku v chodbě. Viděla jsem složku.
Markéta neodpovídala, jen zírala na prstýnek, jako by ho právě viděla poprvé.
Jitka se zvedla, prošla do chodby, vzala složku ze skleněného stolku. Vrátila se, otevřela ji. Byly to papíry z lékařské kliniky, výpisy, výsledky vyšetření. Všude stálo jméno Jitka Nováková. Pročetla pár řádků: Byla zjištěna primární insuficience, těhotenství nemožné, potvrzuje klinika Zdraví Plus, vydáno před půl rokem.
Jitka nikdy v Žádné Zdraví Plus nebyla. U gynekologa nebyla dva roky, pořád to odkládala. Radek to věděl.
Dala složku na stůl. Dlouho se na ni dívala.
Je to padělek, řekla nakonec.
Markéta mlčela.
Podívej se na mě, Markéto.
Zvedla oči. Suché, ale zlomené.
Jak dlouho už to s Radkem máš?
Markéta mlčela. Pak řekla:
Sedm let.
Jitka přikývla. Sedm let. To bylo Markétě třicet osm, Jitce osmačtyřicet. Takže po dvaceti třech letech manželství si Radek našel čas začít něco bokem s její sestrou.
Nic už neřekla. Vzala kabát, tašku. U dveří se zastavila.
Mámin prstýnek přivez mi ho v týdnu. Jinak podám oznámení.
A odešla.
Cestou domů neplakala. Zapnula rádio, poslouchala něco nesrozumitelného, druhou rukou sledovala silnici. Na semaforu vedle ní stálo auto s hlasitou hudbou. A Jitka si pomyslela, že doma došla brambory.
Pak ji to udeřilo: sedm let.
Radek se vrátil ještě ten večer. Přišel s výrazem člověka, co tuší těžkou debatu, takže Markéta už mu volala. Položil tašku, pověsil bundu, vešel do kuchyně. Jitka seděla s hrnkem čaje, hleděla do okna.
Jitu…
Sedni si, přerušila ho klidně.
Posadil se. Chvíli ticho. Pak:
Vím, že to vypadá
Radku. Prostě řekni pravdu. Nevykládej mi pohádky o náhradním mateřství. O nemocech. Prostě řekni.
Zmlknul. Zíral na stůl, pak na ni, pak zase na stůl, mačkal kraj ubrusu starý zlozvyk, když byl nervózní.
Sedm let je to pravda, přiznal nakonec. Neplánoval jsem to. Prostě
Radku, žádné prostě, prosím.
Ticho. Pak:
Dítě je moje. Chci být otcem. Chceme být spolu.
Jitka upila z hrnku. Čaj už byl studený. Odsunula ho.
Dítě je tvoje? S tebou?
Něco v otázce ho donutilo se zarazit. Krátké vtáhnutí dechu, malá, ale znatelná pauza.
Jasně, řekl. Trochu moc rychle.
Jitka přikývla.
Později, když Radek odešel spát do obýváku a ona ležela ve tmě a civěla do stropu, přemítala o té pauze. O tom, že Markétu zná čtyřicet pět let. O tom, že ji před dvěma lety úplně poblouznil nějaký Roman ze stavební firmy a pak odjel do Ostravy a neozval se. Markéta hodně brečela, Jitka dlouho naslouchala telefonům a zhasla jí všechny smutky. A pak byla zase v pohodě, Jitka měla radost.
Tehdy jí to přišlo zvláštní. A teď začala chápat.
Ráno zavolala své kamarádce Pavle, ta pracovala ve čtvrti, kde bydlel ten Roman. Jen tak, mezi řečí, požádala, jestli má na něj kontakt, že by potřebovala něco zjistit ohledně staré zakázky. Pavla číslo poslala.
Jitka nakonec Romanovi nevolala. Ale následující den, když Markéta přišla vrátit prstýnek a seděly v kuchyni, Jitka se rovnou zeptala:
Je to dítě Romanovo?
Markéta postavila hrnek tak prudce, že čaj vyšplíchnul na stůl.
Jak víš
Markéto. Je to jeho dítě?
Sestra se otočila k oknu, dlouho mlčela. Venku míjel člověk se psem, bílým a velkým, pes tahal křovím.
Nevím, že odjede, šeptla nakonec. Už jsem věděla o těhotenství. A on prostě zmizel a nebral telefony.
A Radek?
On mě miluje. Chce to dítě vychovat jako svoje. Prý není důležité, čí je.
Jitka se na sestru zadívala. Na její profil, na kudrny, které Markétě zůstaly od dětství, na mámin prstýnek, který už mezitím položila na stůl. Cizí stůl, politý čajem.
Chtěla toho tolik říct. O tom, že Radek není žádný hrdina, když přijme cizí dítě jen proto, aby mohl v klidu odejít od ženy. O tom, že sedm let lží neospravedlní žádné krásné vysvětlení.
Mlčela. Jen vstala, uklidila hrnky, vzala prstýnek a strčila ho do kapsy županu.
Jdi domů, Markéto, řekla.
Sestra odešla. Ne hned, ještě minutu poseděla, jako by čekala, že Jitka změní názor. Pak si oblékla bundu, pronesla Jitu, mám tě ráda a zavřela dveře.
Jitka slyšela cvaknout zámek, vytáhla prstýnek z kapsy, položila si ho do dlaně. Mámin dar. Ještě od babičky, pokud ví, máma ho dostala od své matky a nosila ho celý život. Drobounký tmavě červený kámen, který na světle rudnul.
Navlékla ho na prostředníček. Ne na prsteník, ale na prostředníček. A šla zavolat tátovi.
Josef Václav zvedl telefon hned.
Jituško, co se děje? Máš nějaký zvláštní hlas.
Tati, potřebuju s tebou mluvit. Můžu přijet?
Samozřejmě, vždycky. Přijeď hned.
Táta bydlel stále ve stejném bytě na Smetanově, kde Jitka i Markéta vyrůstaly. Dorazila za půl hodiny. Táta otevřel dveře, kouknul na ni a beze slova šel postavit vodu na čaj.
Seděli v kuchyni, všechno stejné jako kdysi: záclony, poličky s kořením, jen stůl byl nový. Jitka vykládala dlouho, klidně, skoro bez slz. Táta poslouchal, neskákal do řeči. Jen jednou, když došla k falešné lékařské zprávě, si tak zvláštně povzdechl, že Jitka na vteřinu zmlkla.
Povídej dál, řekl.
Řekla všechno: auto na parkovišti, porodnici, prstýnek, Radkovu pauzu. Romana, dítě, co zřejmě není Radkovo, sedm let podvádění.
Josef Václav dlouho mlčel. Pil čaj, díval se z okna. Pak řekl:
Víš, že Radek dělá u mě ve firmě už přes rok?
Jitka věděla. Radek pracoval jako finanční ředitel v tátově stavební společnosti. Přišlo jí to tehdy fajn pořád pohromadě, i peníze, i rodina.
Vyhodím ho, řekl táta. Bez emocí, jakoby zmiňoval, že odnese židli do sklepa.
Tati
Jituško, nehadej se. Udělám to v klidu, po právu, poradím se s právníkem. Chci zkontrolovat, jestli se Radek někde neobohacoval. Když jo, bude jiná diskuse.
Koukala na něj. Bylo mu pětasedmdesát, úplně šedivé vlasy, ruce pořád stejně silné a pracovité. Vybudoval firmu sám, v době, kdy ostatní krachovali. Nikdy nemluvil víc, než bylo třeba. A když se zlobil, byl tichý a z té tiché zlosti šel mráz.
Nechci, aby se kvůli mně…
To není kvůli tobě. Je to kvůli němu. On si vybral.
Po chvíli dodal:
S Markétou… nevím. Je to moje dcera, mám ji rád, ale co udělala… to budu rozdýchávat dlouho.
Nechci, abys s ní přerušil kontakt, tati.
To už není tvůj problém, Jituško, řekl něžně. To je mezi mnou a jí. Ty se starej o sebe.
Starat se o sebe byla zvláštní zkušenost. Jitka byla celý život zvyklá starat se o ostatní: o manžela, sestru, kamarádky, kolegy. Pracovala jako účetní v menší firmě, klidná, rutinní práce, ráno tam, večer zpátky, všechno předvídatelné. Nikdy si nestěžovala, ne proto, že by vše bylo růžové, ale protože se tak prostě usadilo.
Teď bylo třeba všechno složit jinak.
Rozvod vyřídili za čtyři měsíce. Radek moc neprotestoval, zkusil zmínit společný majetek, ale táta už měl najatou špičkovou právničku, takže řeč se brzy stočila jinam. Byt zůstal Jitce, což bylo správné, protože na první splátku jí kdysi půjčil táta, a šlo to dokázat.
Radek se odstěhoval v listopadu. Sbalil si věci během dvou večerů, tiše, čistě. Jitka v ty večery zašla k Ivetě, nemohla sledovat, jak si vyklízí svoje věci. Když přišla druhý den, prošla bytem. Bylo zvláštně prázdno na polici, kde měl knihy zůstala mezera po třiceti letech přítomnosti jednoho člověka.
Dala tam květináč s fíkusem, co původně stával v rohu. Vypadalo to docela dobře.
V prosinci, když nasněžilo a město se ponořilo do zimního ticha, se Jitka objednala do kvalitní lékařské ordinace ne do žádného Zdraví Plus. Na komplexní vyšetření, jak jí doporučili. Čekala dva týdny na výsledky.
Lékařka byla mladá, ale s pozornýma očima. Prohlédla papíry a řekla:
Všechno v pořádku. Na váš věk dokonce výborné výsledky. Nikdy jste neměla žádnou primární insuficienci. Jste zdravá.
Jitka mlčela.
Slyšíte mě?
Slyším. Děkuju.
Vyšla ven. Foukal vítr, sníh letěl pod lampami šikmo dolů, Jitka chvíli stála na schodech, sledovala lidi: někdo pospíchal, někdo šel pomalu, maminka s kočárkem zápasila se závějí, starší pán vytahoval jezevčíka ven.
A došlo jí to: celou dobu byla zdravá. Nikdy jí nikdo neřekl, že děti mít nemůže. Byla to lež, nějaký plán, nebo jen Radkova výmluva, aby si něco zdůvodnil.
Nevěděla, co má cítit úlevu? Vztek? Hořkost, že třicet let života strávila vedle člověka, který dokázal prostě všechno hodit na ni? Asi všechno dohromady.
Když šla k autu, vzpomněla si na svůj dávný sen pekařství. Starý, skoro zapomenutý. Ve dvaceti si říkala, že jednou otevře malou pekárnu, voňavou, pěknou a útulnou. Pak přišel Radek, práce, život, a sen šel někam do pozadí.
A teď, když se zvedlo dno, ta myšlenka náhle vyplula.
V lednu začala zjišťovat, co a jak. Četla články, koukala na videa, poptávala se známých. Přes známého našla paní Světlanu, která měla malou cukrárnu v sousední čtvrti, šla za ní prostě pokecat. A Světlana, krátká, živá padesátnice, jí upřímně u kávy a švestkového koláče vykreslila vše: pronájem, papíry, zařízení, první půlrok peklo, a pak už to jde.
Hlavně se nebát, řekla Světlana, kdo tvrdí, že se nebojí, ten buď lže, nebo neví, do čeho leze.
Jitku to bavilo jako už dlouho nic.
Když vyprávěla tátovi, dlouho mlčel, pak se zeptal:
Potřebuješ peníze?
Ne, tati, mám něco ušetřeno.
Neříkám půjčit prostě dát.
Tati
No tak dobře. Ale kdyby cokoliv, řekni.
V dubnu našla prostor malý, v přízemí činžáku, bývalá lékárna, výhled do tiché ulice se starými lípami. Majitel byl trochu protivný šedesátník, ale cena šla, domluvili se na dlouhodobém pronájmu.
Dva měsíce dělali rekonstrukci. Jitka tam chodila denně a sledovala, jak se mění prostor. Nová profi trouba, ledničky, pracovní stoly, stěny v krémové barvě, police ze světlého dřeva. Pomohla Iveta se záclonami, celé odpoledne se dohadovaly o barevný odstín bylo to milé a rozptylující.
Název napadl sám od sebe. Jitčin chleba. Jednoduché, čitelné.
Otevírali v červnu. Jitka skoro nespala, přehrávala si seznam ranních úkolů. Vstala v pět, do pekárny za tmy, rozsvítila, dala první těsto. Když se z trouby vyvalila vůně, posadila se do kouta na stoličku a cítila jen jeden velký, tichý klid.
Otevírací den byl rozlítaný, ale krásný. Přišli sousedi, Iveta s kamarádkou, pán s jezevčíkem, co ho Jitka znala z procházek. Skoro všechno se prodalo, už po druhé hodině zbyly jen dvě housky a jeden jablečný závin.
Domů se vracela večer, bolavé nohy, slabá záda, ruce vonící po těstě a byla šťastná. Ne tak, jak ve filmech, ale tichým, pevným pocitem.
S Markétou se nevídaly. Občas na ni Jitka myslela, hlavně ráno, když byla mezi spaním a bděním. A cítila zvláštní směs: ne čistý vztek, ne čistou bolest, ale něco mezi tím, s příměsí smutku. Čtyřicet pět let spolu a teď to prostě nešlo. Některé věci nejdou slepit, ať se snažíš sebevíc.
Táta s Markétou mluvil, to věděla. Jednou zavolal a řekl:
Byl jsem za ní. Kluk je zdravý a v pořádku.
Dobře, tati.
Hodně pláče.
Vím, tati.
Tím to haslo. Táta netlačil, neusiloval o usmíření, prostě byl nablízku. Někdy přijel do pekárny, seděl u okna s kávou a croissantem, listoval novinami. Jitka si přisedla, povídali si o počasí, novinkách, firmě. Bylo to fajn.
Na Radka skoro nemyslela. Občas z myšlenek vyplula nějaká společná vzpomínka: večeře na chatě, výlet do hor, rozbitý kufr na letišti Chvilku to bylo, a zase odešlo. Neodháněla to ani nezastavovala, prostě to nechala jít.
Na tátovu firemní kontrolu se neptala. Táta jednou sám utrousil: Našli jsme něco, nic velkého, ale příjemné to není. Řešili jsme v klidu. Pokývala jen.
Byla tu ještě jedna bolest že nikdy neměla děti. A přitom, jak jí řekla lékařka, mohla. Celých třicet let žila s mužem, který místo společného hledání řešení zařídil, aby vše vypadalo jako chyba na její straně, a zatím si žil svůj život.
Bylo to opravdově bolestivé Někde uvnitř, večer.
Ale Jitka už dávno uměla žít s bolestí nezatloukala ji ani nenechala zabrat vše. Byla tam. Byla ztráta, která nejde vrátit. Bylo třicet let, které mohly vypadat jinak.
A zároveň byl červen, vůně chleba ráno. Byla tvář pána s jezevčíkem, který pokaždé chce jen žitný bochník a malý koláček se zelím. Byla Iveta, která každý pátek poseděla za pultem a povídaly jako dřív. Byl táta, sedící u okna s novinami.
Bylo něco skutečného. Jejího.
Když pekárně uběhly tři měsíce a Jitka už tam byla jako doma, vyšla jednoho večera ven, prostě se zhluboka nadechnout. Den dlouhý, dodavatel, pak rozbitá menší trouba, pak fronta na croissanty. Vešla na ulici ve zástěře, svlasy do culíku a jen stála, dívala se na stmívající nebe nad střechami.
A on šel po chodníku naproti.
Neidentifikovala ho hned půlvteřina, a pak to došlo. Radek. O hodně zestárlejší, shrbenější, v nové bundě. Před sebou tlačil kočárek, z nějž se ozýval iráčkový řev. Radek ho kolébal a druhou rukou si mnul spánek. Nikdy Jitka neviděla jeho obličej tak průsvitně vyčerpaný, bez jakéhokoliv výrazu.
Zvednul hlavu.
Střetli se pohledem.
Sekunda, dvě. Dítě v kočárku křičelo, vítr válel po ulici první listí, z dálky zatrubilo auto.
Jitka pohled neuhnula. Jen na Radka koukla, pak se usmála ne na něj, jen sama pro sebe, úsměvem, který přichází, když se v člověku něco definitivně usadí.
Pak se otočila a vrátila se do pekárny.
Uvnitř to vonělo chlebem, skořicí a kávou. Za pultem stála Maruška, mladá pomocnice, co Jitka vzala v srpnu, a balila poslední pečivo. Koukla, když Jitka přišla.
Všechno dobrý? ptala se Maruška.
Dobrý. Co zbylo?
Skoro nic. Všechny věnečky pryč, houstičky taky. Zůstaly jen dva jablečné záviny.
Jeden odložte pro Josefa Václava. Slíbil, že přijde zítra.
Jitka zašla na kuchyň, sundala zástěru, pověsila na háček, podívala se na uklizené stoly, chladnoucí troubu, řádku kořenek. Mámin prstýnek na prostředním prstu na chvíli chytil odraz světla a zablýskl se tmavě rudě.
Zhasla v kuchyni a šla pomoct Marušce uzavřít kasu.
Venku jemně pršelo. Jitka zamkla dveře, chvíli stála pod stříškou a dívala se, jak dešťové kapky světélkují na chodníku a v oknech naproti.
Bylo jí padesát pět. Měla vlastní pekárnu, co voní skořicí, tátu, co pije ráno kávu u okna, kamarádku, co v pátek přijde na drb, a mámin prstýnek.
A měla ještě něco, co začínala, pomalu a beze spěchu, stavět v sobě. Něco, co nemělo jméno, ale cítilo se to jako pevná půda pod nohama. Ne štěstí ve smyslu, že už není bolest ale život, opravdový a vlastní, do kterého konečně vstoupila, jako se ze zimy vejde do vytopené místnosti.
Hořkost nikam nezmizela. Třicet let, které nebyly, čím doufala, že jsou, tahle váha tam zůstávala a asi nezmizí nikdy. Ublížení od Markéty si schovávala do krabice, kterou neotvírala, ale věděla, že tam je. A bolest z toho, že to mohlo být jinak, že mohla mít děti a měla na jiný život právo, o tom nebylo pochyb…
A stejně tam bylo i něco dalšího.
Zvedla límec, vykročila do deště k autu. Pomalými kroky, s mokrými listy pod podrážkami a šustěním pláště. A myslela si, že zítra zkusí nový recept medový chléb s kmínem. Pořád ho odkládala. Zítra konečně zkusí.
